Lydie éprouve un gros ras le bol : empathie, impuissance, colère, chagrin et doux souvenirs, tout se mêle et se bouscule dans sa tête. Son sac à main déjà à l'épaule, elle avale quelques dernières gorgées de café avant de rincer sa tasse vite fait, d'empoigner l'étui de son instrument favori et de sauter dans le bus 33 en direction du cimetière.

Il est déjà là, l'homme à la mine patibulaire, le clochard joueur d'accordéon, le frère d'infortune du défunt Sacha Kourkoff, dissimulant sa peine sous son air bourru. En apercevant Lydie, il grimace l'ébauche d'un sourire. Sacha Kourkoff était SDF lui aussi, ancien professeur de musique, violoniste accompli, détruit par l'alcool. Lydie le retrouvait le soir près de la fontaine ; elle sortait son violon et jouait pour lui ; sous les tilleuls de la place, Sacha redevenait l'homme qu'il était avant, l'écoutant attentivement et lui prodiguant des conseils précieux qui la faisait jouer encore mieux.

Il y a déjà longtemps, Sacha avait été mis à la porte de chez lui, ne pouvant plus payer son loyer, simplement muni d'une petite valise. L'heure n'est plus à la révolte, se dit Lydie, qui avait tellement souhaité que l'argent qu'elle filait souvent à Sacha eût servi à ce qu'il se paie une bonne nuit d'hôtel et un peu de confort mais se doutait bien que tout partait en gros rouge abrutissant ; la cirrhose a eu raison de lui.

Tandis que les employés des Pompes funèbres effectuent la descente du cercueil, Lydie, sans prêter attention au fait que ses talons aiguille s'enfoncent à moitié dans la terre de l'allée, accompagnée par l'homme à l'accordéon,transforme ce qui n'aurait pu être qualifié que d'enterrement de troisième classe en un vibrant dernier hommage.

Voici que s'élève, en effet, ce matin, au milieu des joyeux chants des merles, couvrant le bruit de la scie d'un chantier plus loin, la mélodie du Temps du muguet, suivie de bien d'autres chansons. Les sanglots longs des violons de l'automne n'ont pas leur place dans ce cimetière où même les croque-morts ont l'air ému. C'est le printemps, que diable !, Sacha est parti mais qui sait s'il n'entend pas, là où il est, le message d'amitié porté sur les notes jouées par l'homme à l'accordéon et la femme au violon.

Lenaïg

Illustration :

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Paris, Montmartre, Fontaine Wallace David Monniaux

Les fontaines Wallace sont des points d'eau potable publics qui se présentent sous la forme de petits édicules en fonte présents dans plusieurs villes dans le monde. C'est à Paris qu'elles furent implantées en premier et qu'on en trouve le plus grand nombre. Elles tiennent leur nom du philanthrope britannique Richard Wallace qui finança leur édification. D'une grande réussite esthétique, elles sont reconnues dans le monde entier comme un des symboles de Paris (Source (!) Wikipedia).

En illustration sonore, si on veut, on peut écouter Le temps du muguet, chanson populaire russe joliment reprise par Francis Lemarque (lui-même d'origine russe). Deezer étant indisponible depuis hier, je ne peux pas l'insérer ici.