Le cheval et la mule.

 

 

Mélusine et sa jumelle (dont on taisait le nom) étaient fées ou sorcières, c'était selon ... Mélusine exhauçait des bons voeux de sa baguette magique, sa jumelle jetait plutôt des mauvais sorts. La première s'épanouissait dans la lumière et le ciel bleu, la seconde ourdissait des complots dans le noir.

 

Pour se rendre à la fête donnée par le grand Merlin, en plein coeur de la forêt de Brocéliande ce soir-là, Mélusine en robe de moire, sur son cheval blanc, ne résista pas à la coquetterie de descendre de sa monture pour se mirer dans l'étang. Sa jumelle, qui ne montait qu'une mule, en profita pour lui voler son cheval et faire une entrée remarquée à la soirée.

 

Mélusine, sans se démonter, monta sur la mule et arriva tranquillement, bien plus tard, sur la mule ravie, qui n'en revenait pas d'être traitée avec soin et ménagée. Le rire en cascade de la gentille fée séduisit aussitôt toute l'assemblée et nul ne songea à se moquer d'elle. Tout le monde trouva l'idée de la mule charmante et la jumelle traitresse ne fut point à la noce, qui, la fête finie, reprit sa mule et s'enfuit sans dire un mot.

  

Lenaïg

 

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Noël de bonne fortune.

 

 

Après avoir secoué Mélusine et sorcière, des mots sont tombés : 13

Rose, lune, Molière, sucre, cime, usine, cri, merci, mère, résine, ciel, élus, louée.

Il était une fois, une famille pas comme les autres. Chez les Mèdulien, la vie en rose et le temps des fleurs n’existaient pas. Un père écrasé par la bonne cause de sa vie sur un sofa se cloîtrait dans sa lune et une mère créative à la manière des Molière savait faire de rien des merveilles. Jonas, leur aîné perdait ses mitaines partout, mais maman Mèdulien sans panique, avec des chaussons de toutes les couleurs les lui remplaçait sans façon. Flanelle, la plus jeune se voyait déjà princesse au petit poids dans les bras d’un gros richard avec du sucre plein les poches.

 

Le froid de l’hiver avait recouvert de blanc, les verts sapins de la vallée quand soudain, Noël clochait dehors. Mère aux abois beugla à son ripoux : « Mari, il nous faut vite le bel arbre comme on voit chez la voisine qui bat de l’aile depuis que son chien est mort. »

 

Mari mit sa tuque et ses bottes de feutre trouées quand la noirceur fut venue. Chez son voisin, trancha d’un coup sec le tronc de la jeune épinette traitée aux petits oignons tout l’été durant. Il refit le chemin inverse, l’arbre magique sur l’épaule, grimpa à l’escalier qui menait à la porte et vivement, secoua l’épinette de ses saletés avant de l’introduire au salon. Mère contempla sa joie, émerveillée devant si bel ornement dénudé de tout sens. Pas comme chez la voisine. D’envie, sans en avoir les moyens, elle courut dans ses fourre-tout, et rassembla ses plus belles misères à accrocher aux bras et à la cime de ce précieux accessoire qui fait la tête de la fête.

 

Sur la table, sortis de l’usine, la couenne et l’os du gigot gisaient comme des trophées du jour. D’une main vaillante, elle repoussa le festin à l’agonie puis étala ses trouvailles. Trois bigoudis chaussés de visses à large tête feront l’affaire des moutons précieux à la crèche. De son jeu de cartes, elle découpa trois rois, laissant le pique sur le carreau. Enthousiasmée par l’esprit du jeu décoratif, Flanelle courut dans la baignoire qui lui servait de lit. Elle revint avec le cri de ses quatre catins épouvantées et  décréta qu’elles seront toutes les Marie. Mère ne fit pas chichi et dit merci. Une de plus, une de moins,  chez les Mèdulien, tout était possible.  

Jonas observait du haut d’un perchoir, attendant impatiemment qu’on lui présente un ange pour la chance qui ne tombait pas du ciel. Foudroyé par le génie, vif comme l’éclair, il déboula jusqu’au sol pour revenir avec son Rambo en résine de plastique non soluble dans l’alcool. Solennellement, Rambo fut désigné au poste de Saint-Joseph. Dans une boîte éventrée de Capitaine Crunch, on embarqua tout  ce petit monde au pied du conifère. Flanelle pleurnicha. Y’a pas de bébé ! Mère la rassura. Les bébés arrivent à minuit, jamais avant. Maintenant c’est avent. Perplexe, Flanelle ouvrit  les yeux en accents circonflexes. «Ne pose pas de questions idiotes, tu es trop jeune,  lança mère avec des mots mystères. Va plutôt décrocher les pompons qui entourent des rideaux dans la chambre des élus louée par mère-grand. Ne la réveille pas. Elle est au coton. Prends les ciseaux dentelés, ils seront plus jolis.»    

«Mari ! Ouvre mon panier à tricot. Cherche mes pelotes de laine arc-en-ciel et mes écheveaux de couleurs vives. Fouille au fond, tu les trouveras. Fais des guirlandes ou des chevaux d’ange, peu importe. Quand on aime, la bonne étoile dort avec nous. Toi Jonas, à la cave descends et rapporte-moi le coffre à pêche de ton père.  Hameçons et  pompons feront la paire aux branches. » 

De retour, Jonas escalada à nouveau le dos du sofa.  Exaspéré, il s’égosilla : « J’N’ AI PAS D’ANGE POUR LA CHANCE ! » Mère virevolta et lui tendit la cuillère à bois emballée dans son voile de mariée, sa précieuse relique conservée dans une boule à mythes.  L’épinette ainsi parée, les Mèdulien réjouis par leur travail, contemplèrent mère qui planta un clou à  la croix. Celle-ci  retiendra évidés, leurs bas de laine délavés. La famille se signa. Amen. Dans le plein espéré d’attentes, on sait faire la fête avec des poches sous les yeux le soir du réveillon. Elle se re-signa en blanc et  appliqua le couvre-feu sur les bougies avant d’aller dormir.

 

Cette nuit-là, dans la maison des Mèdulien, des esprits tapageurs  révoltés de s’être fait passer un sapin  se vengèrent. Le vase débordait, le coucou s’affolait, les aiguilles à terre, l’heure courait devant le temps et mère-grand plus de dents, dans son lit secoué par les coins ronds, s’écroula sous les  flots de la bière de la jeune épinette trucidée. En sueurs et en pleurs, Flanelle se réveilla. Frère Jacques sonnait les matines. Les parents Mèdulien somnolaient au-dessus de l’esprit du temps perdu sans toucher travail ni salaire à manger pour des impies qui ne valent pas un clou. Baba Black Sheep comptait ses sauts par-dessus les piquets du mur debout autour de la maison endormie sur un banc de neige. Le jour fêlé sur un soleil de glace patinait sur l’impatience de se lever en cherchant son étoile pas l’air de vouloir revenir à sa place. Un froid de  canard en fuite sifflait, battait de l’aile contre les jalousies de la demeure en ruine. Le petit dernier pas encore né cherchait une place où il pourrait tomber du ciel en cachette.

 Mine au tort, il est tard, la dinde gèle dehors. Juchée sur des dalles coulantes, elle glisse sur le dos des chemins croulant sous des pièges de niques à poux troués par des pas de soir dans la neige profonde. Las, des chas trop gros par où passent des bosses remplies de nos pièces d’argent qu’on siphonne sous le manteau par des trompes d’éléphants. Ici, des élus placardés sur des lampadaires font  tout sauter  comme des racoleuses de rue. Les yeux fermés, on glisse notre déluge dans la fente des banqueroutes. Croûte que croûte. Chimères et cantiques enchantent cette nuit magique qui voile les limbes dans son lit.      

Au matin, Flanelle  à genoux cherchait le bébé pas arrivé dans la boîte de Capitaine Crunch. Pas de joujoux, pas de bébé ?  Sirène dans le tapis : « Y’A PAS DE BÉBÉ ! »  Mère encore dans les vapeurs et sans peurs, jeta un œil absent sur le forfait. «Voyons Flanelle ! Le bébé, peut-être que quelqu’un l’a vendu ailleurs ou qu’il ne voulait pas venir ici se faire voler ? Ce n’est pas grave !  Ne pleure pas si fort mon poussin, tu vas réveiller les morts. C’est Noël, pas le réveillon !»       

Marie-Louve

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