L'appétit vient en mangeant, dit-on, pour inciter les gens qui l'ont perdu à le retrouver petit à petit. Est-ce que l'écriture vient en écrivant ? Oui, mais parce qu'une idée, au moins, me trottait dans la tête et l'écriture servait à la développer. Que se passe-t-il en ce moment pour que mon stylo ne me saute pas dans la main et ne courre pas ensuite sur le papier, puis mes mains sur le clavier ? Des idées de sujet passent, fugaces, dans ma tête et je ne les saisis pas au vol, un "à quoi bon ?" s'interposant, à tort ou à raison.

 

 

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Les crayons sont au repos,

Qui dorment dans la coupelle !

Ils se disent : Qu'attend-elle

Pour nous sortir de ce pot ?



Qu'on nous taille et qu'on dessine,

Qu'on trace en noir, en couleurs,

Idéogrammes et fleurs,

Tous au charbon, à la mine !



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 C'est en forgeant qu'on devient forgeron, dit-on aussi. Mais j'ai beaucoup écrit, surtout depuis avril 2008. Suis-je devenue écrivain, ou écrivaine, car le féminin instituée par les amies québécoises me convient, même si l'Académie renâcle à le valider ? Je réfléchis, je conclus que oui, je suis écrivaine, puisque, jusque-là, j'ai pris tant de plaisir à écrire, en touchant un peu à tous les domaines. Ce ne sera jamais comme … Patrick Modiano, Jean-Marie Le Clézio, Marguerite Duras, Colette, par exemple, non plus comme : Bernard Werber, Amélie Nothomb, Marc Lévy ou Guillaume Musso !

"A la manière de", peut-être, lors de jeux littéraires, mais je ne vivrai jamais de ma plume, que je me le tienne pour dit ! L'ai-je jamais cru un jour, d'ailleurs ? Peut-être dans mes rêves les plus fous mais il faudrait … qu'une fulgurance géniale me traverse, que j'atteigne l'universel pour que les critiques me remarquent et que les lecteurs se jettent sur moi, ha ha ! De plus, il paraît que 700 ouvrages sont en compétition pour les prix littéraires de la rentrée ! Comment pourrais-je lutter ? Je ris car je n'ai pas cette ambition, juste celle d'une "œuvre" assez accomplie pour la faire paraître sur papier !



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Joli texte que nous avons eu, pour notre dictée du 15 août au Musée de l'Ecole rurale et tout le monde s'est appliqué sans avoir peur de se tacher les doigts à l'encre violette !

Au passage, j'ai admiré le style d'André Lichtemberger dans sa "nuit sur la plage" : des mots simples délicieusement choisis pour parler aux sens du lecteur ... (voir le texte de la dictée, si on veut, dans le texte précédent : Souvenirs provisoirement épars).

 

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Je me souviens ... de m'être interrogée sur mon style ! En ai-je un, moi qui touche à tout, écris souvent des petits riens ?

Tiens, je vais taper mon texte rédigé le 7 janvier 2009, que je n'ai plus que sous forme manuscrite.

 

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Mon style ?

 

Je m'interroge sur mon style

Je me demande si j'en ai !

Ma confiance est-elle en péril ?

Aujourd'hui je baisse le nez.

Ces vers que j'écris, en sont-ils ?

C'est sûr, je suis loin du sonnet !

Le bonheur c'est un coup de fil

pour citer la publicité !

Ces mot ne sonnent pas débiles,

Déjà, il fallait les trouver !

J'aime ce qui a l'air facile,

Que le travail reste caché.

Quand j'étais élève docile,

Je faisais de bons exposés.

J'arrivais tremblante, fébrile,

J'avais composé, répété,

Mais craignais rires imbéciles

Qui m'aurait vite démontée.

Quand la magie venait, subtile,

D'un auditoire captivé,

Pourquoi se faire de la bile ?

Je me détendais, rassurée.

Cet équilibre était fragile,

Tout le temps à renouveler.

Un professeur d'anglais hostile

Critiquait ma simplicité.

Il se montrait très difficile,

Il voulait des mots compliqués.

Il pouvait froncer les sourcils,

J'avais bien traité le sujet.

Pas de copier-coller habiles

Dans un langage élaboré.

Cela m'aurait été utile,

Mais je ne voulais pas céder.

Je me serais sentie futile,

Je n'aime pas paraphraser.

Mes lectures furent fertiles

Et m'ont quand même façonnée.

Sans me regarder le nombril,

J'aimerais pouvoir décompter

Combien de mots forment mon île

Au trésor, mon moi, ma cité !

Je peux être très volubile,

Mes mots viennent sans les chercher.

Ils me forment comme un coutil,

Tissu pour montrer les idées.

Alors, pas de crainte puérile,

Je vais pouvoir continuer.

Forêts en feu, sous l'eau des villes,

Bien des humains sont éprouvés.

Des gens meurent sous les missiles,

Le reste n'est que fatuité.

Comment peut-on être tranquille ?

L'humanité reste en danger.

 

 

Lenaïg

 

Poème en rimes purement sonores, retouché le 30 août 2010.

Le voilà bien dans mon actualité ! C'est bien vrai que "l'équilibre est fragile et tout le temps à renouveler" !

 

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Photo de la salle de classe prise par M. Sébastien Luguern.